Dime como te mueres.

Zarina Moderador  Enviando en: viernes, 27 de junio, 2003 – 03:12 pm

Cambiar la muerte es cambiar la vida
Edgar Morin

O, como decía Heidegger, el hombre es un ser-para-la-muerte», y Unamuno que el hombre es el único animal que entierra a sus muertos o el «morir, dormir, tal vez soñar» de Hamlet o que la muerte, lo más natural del hombre, dice el mismo Edgar Morin, es también lo más imbuido de símbolos, de discursos, es decir, lo más cultural, junto con la reproducción y la alimentación. Y Óscar de León: «Ahora nadie se muere de amor».

La muerte es un fenómeno definitorio del que el hombre no se repondrá nunca, con sus aparatos ceremoniales o sus catedrales intelectuales para recubrirla, como las ostras con perlas un cuerpo extraño.

La muerte es inconcebible, el máximo disparate y también la máxima sensatez, si se la compara con el disparate todavía mayor de la inmortalidad. Por eso nacimos con la muerte a cuestas. La representación de la muerte transcurre por cada espacio del tejido social y le da forma y sentido.

No se trata de volver al viejo universo español que determinaba otrora entre nosotros, sus herederos, un duelo perpetuo y solemne, en que la muerte era el espectáculo por excelencia y los lutos se superponían unos a otros como capas arqueológicas. Venía «el hombre de las sillas negras» , se sustituían las cortinas de colores por colgaduras negras y el retrato del finado se atravesaba con una banda negra. Ese patetismo católico, en su versión española, no nos dejaba vivir porque convertía la vida entera en prefacio de la muerte, umbral de la «Verdadera Vida». Se vivía en la muerte, para la muerte, como Heidegger, porque nadie había descubierto la liberación que encontró aquel cantante de protesta alemán oriental ?de cuando había una Alemania que era oriental y hasta democrática según parece?, que dijo: «Yo creo en la vida antes de la muerte».

Nuestro proyecto es otro: el respeto por los muertos implica el respeto por los vivos, que morir no sea una contingencia miserable de atracador drogado, ni un arreglo de oscuras cuentas, ni en una autopista sin elementales normas de seguridad o a manos de un policía sicópata. Que si nos toca morir en violencia, que al menos se nos permita la alternativa del héroe, para merecer los héroes, o que si vamos a morir en paz, que se nos permita la muerte del sabio y del digno, para merecer a los sabios y a los dignos.

Ya que no podemos evitarla, porque finalmente forma parte de la vida, que tengamos alternativas mejores que la muerte clínica o el asesinato sin relieve en el país que nos han hecho un puñado de audaces sin escrúpulos, asesorados por pragmáticos ineficaces.

Es un proyecto por el que vale la pena morir

Zarina Moderador Enviando en: viernes, 27 de junio, 2003 – 03:18 pm

Canto a los hijos en marcha

Madre, si me matan,
que no venga el hombre de las sillas negras;
que no vengan todos a pasar la noche
rumiando pesares, mientras tú me lloras;
que no esté la sala con los cuatro cirios
y yo en una urna, mirando hacia arriba;
que no estén las mesas llenas de remedios,
que no esté el pañuelo cubriéndome el rostro,
que no venga el mozo con la tarjetera,
ni cuelguen las flores de los candelabros
ni estén mis hermanas llorando en la sala,
ni estés tú sentada, con tu ropa nueva.
Madre, si me matan,
que no venga el hombre de las sillas negras.

Lléname la casa de hombres y mujeres
que cuenten el último amor de su vida;
que ardan en la sala flores impetuosas,
que en dos grandes copas quemen melaleuca,
que toquen violines el sueño de Schumann;
los frascos rebosen de vino y perfumes;
que me miren todos, que se digan todos
que tengo una cara de soldado muerto.

Lléname la casa de flores regadas, como en una selva.
Déjame en tu cuarto, cerca de tu cama;
con mis cuatro hermanas, hagamos consejo;
tenme de la mano, tenme de los labios,
como aquella noche de mi padre muerto,
y al cabo, dormidos iremos quedando,
uno con su muerte y otros con su sueño.

Madre, si me matan,
que no venga el coche para los entierros,
con sus dos caballos gordos y pesados,
como de levita, como del Gobierno.
Que si traen caballos, traigan dos potrillos
finos de cabeza, delgados de remos,
que vayan saltando con claros relinchos,
como si apostaran cuál llega primero.
Que parezca, madre,
que voy a salirme de la caja negra
y a saltar al lomo del mejor caballo
y a volverme al fuego.
Madre, si me matan,
que no venga el coche para los entierros.

Madre, si me matan,
y muero en los bosques o en mitad del llano,
pide a los soldados que te den tu muerto;
que los labradores y las labradoras
y tú y mis hermanas, derramando flores,
hasta un pueblo manso se lleven mi cuerpo;
que con unos juncos hagan angarillas,
que pongan mastranto y hojas y cayenas
y que así me lleven hasta un cementerio
con cerca de alambres y de enredaderas.
Y cuando pasen los años,
tráeme a mi pedazo, junto al padre muerto
y allí, que me pongan donde a ti te pongan,
en tu misma fosa y a tu lado izquierdo.
Madre, si me matan,
pide a los soldados que te den tu muerto.

Madre, si me matan, no me entierres todo,
de la herida abierta sácame una gota,
de la honda melena sácame una trenza;
cuando tengas frío, quémate en mi brasa.
Cuando no respires, suelta mi tormenta.
Madre, si me matan, no me entierres todo.

Madre, si me matan,
ábreme la herida, ciérrame los ojos
y tráeme un pobre hombre de algún pobre pueblo
y esa pobre mano por la que me matan,
pónmela en la herida por la que me muero.

Llora en un pañuelo que no tenga encajes;
ponme tu pañuelo
bajo la cabeza, triste todavía
por la despedida del último sueño,
bajo la cabeza como casa sola,
densa de un perfume de inquilino muerto.
Si vienen mujeres, diles, sin sollozos
?¡Si hablara, qué lindas cosas te diría!
Ábreme la herida, ciérrame los ojos…
Y una palabra: JUSTICIA
escriban sobre la tumba.

Y un domingo, con sol afuera,
venga la Madre y las Hermanas
y sonrían a la hermosa tumba
con nardos, violetas y helechos de agua
y hombres y mujeres del pueblo cercano
que digan mi nombre como de su casa
y alcen a los cielos canto de victoria,
Madre, si me matan.

Autor: Andrés Eloy Blanco.

Técnica del Espejo

Zarina Moderador  Enviando en: viernes, 04 de julio, 2003 – 03:12 pm

Nuestra forma más fundamental de aprendizaje es por medio del ensayo y el error. Así comenzamos a caminar. Si tienes un niño cerca para observar, puedes notarlo fácilmente. Trata de erguirse, cae, y vuelve a intentarlo. Así hasta que de tanto ensayo y error, lo consigue.

Repetiremos estas conductas toda nuestra vida y en objetivos cada vez más complejos y abstractos. Como no nacemos perfectos ni realizados, sino que debemos seguir todo un desarrollo psicoevolutivo, durante nuestra existencia cometeremos muchos errores. Habrá muchos ensayos que terminarán en fracaso. Tendremos tropezones y caídas. Son parte inevitable de la vida.

Lo que te permitirá evolucionar y realizarte, es aprender de tus errores. Reflexionar sobre ellos para no repetirlos. Te equivocaste en algo y aprendiste cómo no debe hacerse. Luego, estás más cerca del éxito pues cada vez es más posible dar con la fórmula correcta.

Por ignorancia, por falta de experiencia o madurez, seguramente habrás dañado a más de alguien en tu vida. Lo hecho, hecho está. Sin embargo, es conveniente meditar para no cometer el mismo error ahora que tienes mayor conocimiento de la vida.

Si has cometido equivocaciones, y seguro que es así, aprende a perdonarte. Lo importante es que no vuelvas a tropezar en lo mismo. No culpes a nadie de lo sucedido, ni a ti ni a los otros. Perdónate y te será más fácil perdonar a los que puedan haberte ofendido o herido. Lo han hecho por falta de experiencia y madurez, quizás igual que tú alguna vez lo hiciste con alguien.

Vive con más paz tu existencia: perdónate y perdona. Ámate y amarás mejor. Es una maravillosa forma de realizarte en tu vida como un mejor ser humano para tí mismo, pues nadie da lo que no tiene.

Saludos. 🙂

En busca de la inmortalidad. 
Zarina Moderador  Enviando en: viernes, 27 de junio, 2003 – 03:08 pm
           

Hay que ser un dios para merecer la inmortalidad. Hay incluso dioses que no la tienen, como los germánicos.

El hombre es el único animal que sabe que morirá. Eso conmovió tanto a Prometeo que desafió a Zeus brindando a los hombres el fuego divino, esto es, la cultura. Zeus lo condenó a permanecer encadenado a una roca donde un águila le devoraba el hígado, diariamente restablecido para prolongar el suplicio durante treinta mil años. De ello lo liberó Hércules. Favores así se agradecen.

Los filósofos han estipulado sobre la muerte: filosofar es aprender a morir; solo muere la carne, pues el alma es eterna; para conocer un sistema filosófico hay que saber qué dice de la muerte; el hombre es el único animal que entierra a sus muertos; el hombre es un ser para la muerte; la vida es una pasión inútil; morir es transfigurarnos en neutrino, nube, ventisca, gruñido selvático.

Luego de pensarlo durante mis décadas tengo dos preguntas:¿cómo sabré durante la vida eterna que después de ella no habrá otra y después de ella otra? ¿Conviene ser eterno en la Tierra?

Comencemos por las ventajas de ser inmortal: contemplar la vida humana sin la intermediación de historiadores. A uno le constará qué fue por fin lo que pasó en la trifulca de 1848 en el Congreso de Venezuela; cómo era la vida en Versalles; qué voz usó Bolívar para convencer a los llaneros de ir a guerrear en el Alto Perú, hoy Bolivia; leer los libros perdidos de Aristóteles; reunirse con los sabios de toda época. Ser ratón de la Biblioteca de Alejandría. ¿Imaginas una persona que vio animarse la Revolución Francesa o la Revolución Neolítica? Según Jorge Luis Borges un hombre inmortal es todos los hombres.

Nuestra vida es tan corta que apenas puede alcanzar excepcionalmente los cien años de mi abuela que vio subir la falda; hablar radios y fisgonear televisión; caer el Liberalismo Amarillo, subir Castro, vio nacer valses decimonónicos en Valencia, surgir Gardel y estallar los Beatles. Dos Guerras Mundiales, incluyendo Hiroshima y Nagasaki. No fue poco, pero tampoco suficiente.

Jonathan Swift pone a Lemuel Gulliver en un país de inmortales. Lemuel imagina lo bueno que columbro arriba y más, pero se decepciona cuando ve que la decrepitud de los inmortales no tiene fin.

Conjeturo cosas peores, aun conservándote joven: verás morir a todos tus hijos, que resentirán que los sobrevivirás y estarás joven mientras ellos envejecen. Verás chochear y morir a todas tus parejas, a tus familiares, a tus amigos, a tus hijos. Terminarás dejando de amarlos para no impregnarte generación tras generación de tristeza tanta. Se invertirán los papeles: en lugar de tener hijos para tener quien te sobreviva no los necesitas porque te sobreives a ti mismo. Te quedarás, pues, solo en cada generación. Los mortales te adorarán como dios, pues serás dios; o te execrarán como monstruo, porque serás monstruo. Saben que se irán y tú te quedarás para ver la continuación de la película. Los mortales te pareceremos tan provisionales como pomposos. ¿Y si descubres que el tiempo humano es empalagoso, que cada hombre es en acto o en potencia todos los hombres y que entonces la inmortalidad no solo es inútil sino desesperante porque te aburres de todos y hasta de ti mismo? ¿Y si un día te hartas de tiempo tanto ?les pasa a muchos viejos, a ciertos jóvenes; pasó al Holandés Errante? y no puedes dejar de ser?

Terminarías escondiéndote como tal vez el Dios de los monoteístas. Tal vez Dios sí existe y solo se ocultó porque se cansó de desentonar. Tal vez hay inmortales viviendo desde hace milenios en cuevas profundas.

Sí, estoy reconciliándome con la muerte, pero ¿verdad que la inmortalidad luce peor?

Saludos.

Dios mio que solos se quedan los muertos

Chaneke Miembro Señor  Enviando en: domingo, 13 de julio, 2003 – 12:40 am

RIMA LXXIII

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.

La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil rüidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:

?¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*

De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.

Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.

La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:

¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

Zarina Moderador  Enviando en: domingo, 13 de julio, 2003 – 03:15 pm

Chaneke:

Mil gracias por el poema, fijate que ahora si me leiste la mente, andaba buscando éste poema precisamente, jejeje.

Gracias
…

VIDA Y MUERTE A LA CARTA

Zarina Moderador  Enviando en: viernes, 18 de julio, 2003 – 06:26 pm

El final del recorrido en que estamos metidos, del empeño en controlar la vida gen a gen, no nos lleva a la inmortalidad, sino a una vida y una muerte más duraderas y a la carta.

No conseguiremos no morir, sino poder elegir con qué enfermedades vivir, y finalmente de cuál morir. Curiosamente esta elección nos ha alargado la vida, pero nos ha abocado a una muerte más lenta. Es cierto que en conjunto el desarrollo de la medicina nos ha llevado a una mayor calidad de vida; pero a costa de dedicar cada vez mayor parte de los recursos globales (y finalmente de la vida) a no morir, más que a vivir.

La gran pregunta es: ¿puede prolongarse semejante cultura de la salud a lo largo de 500 o de 1000 años? Si no es posible, porque el resultado a largo plazo es insostenible, significa que hemos errado el camino, y que las correcciones de rumbo que se tengan que hacer, pueden ser traumáticas.

De momento el espectacular progreso de la medicina sin más filosofía que huir hacia delante, ha producido como efecto secundario (secundario sólo de momento) el crecimiento exponencial de dos colectivos que viven instalados en la enfermedad y por tanto en la dependencia médica: los disminuidos de todas clases y los ancianos.

Ese es uno de los efectos inevitables de no morir: las bolsas cada vez mayores de vida en condiciones de deterioro extremo. Obviamente la disminución de la mortalidad conlleva el incremento de los años de morbilidad per cápita.

En la cabecera de esa lista están los que por nacer con serias insuficiencias, pasaban antiguamente a engrosar las estadísticas de la mortalidad infantil. Los progresos de la medicina han conseguido prolongar en varias decenas de años las vidas de estos enfermos graves de nacimiento, necesitados de continua e intensa asistencia médica y familiar.

En el medio tenemos el enorme colectivo de los que llamamos enfermos terminales, que en esencia son aquellos que han superado toda una serie de enfermedades menores, y por fin sucumben a la gran enfermedad que ha de acabar con ellos después de larga agonía.

Y en el otro extremo está el cada vez más numeroso colectivo de los ancianos que han llegado a la decrepitud (no siempre en edad provecta). Estamos empeñados en la lucha por conseguir que la vejez no sea una enfermedad, y esa es una guerra perdida de antemano, a no ser que abramos de par en par las puertas a la eutanasia y optemos por limitar voluntariamente la vida, y con ella la enfermedad y el dolor.

En realidad no hay más final que ese. Si abrimos y cerramos (más bien lo cerramos) el grifo de los nacimientos a nuestro capricho, no nos quedará más remedio que arbitrar otro tanto para el grifo de la muerte; porque detrás de toda victoria contra una enfermedad, se oculta la tremenda derrota de una vida tanto individual como colectiva, cada vez más vieja. Y tal como avanza en vejez la vida, avanza en achaques. Que se van venciendo, naturalmente; pero detrás de uno nos espera otro, y otro, y otro?

🙂