LA MUERTE NO ES (LA) SINO (NOS)
\nDesde peque\u00f1os pensamos -nos han hecho pensar- que la muerte es algo
\nextr\u00ednseco. Algo que alg\u00fan d\u00eda nos adviene y nos “asesina”. Algo que est\u00e1
\nsimbolizado por un macabro esqueleto andante que empu\u00f1a, aleve, una larga
\nguada\u00f1a. Ya sabemos que esta representaci\u00f3n es s\u00f3lo una alegor\u00eda: Que la
\nmuerte es un “enemigo” apocal\u00edptico que, m\u00e1s bien invisible, se nos acerca como
\na traici\u00f3n para asestarnos su golpe mortal casi siempre atinado. Algunas veces –
\npocas- por habilidad nuestra o suerte, decimos de tal o cual lance que nos hemos
\n“escapado” de la muerte. O sea que, a lo m\u00e1s, la vemos ya que no como un mero
\ns\u00edmbolo, sino como algo que se ha “disfrazado” o “encarnado”: que se nos acerca
\ncon intenci\u00f3n de toro acosante, en aquel cami\u00f3n que nos embiste o en aquella
\npersona drogada que, navaja en mano, nos asalta al filo de la esquina para
\nrobarnos con impaciencia. En todos esos casos, la muerte, m\u00e1s o menos
\ndisimulada, siempre es llamada “la” muerte, como si fuera, en efecto, un ente
\nextr\u00ednseco, objetivo, dial\u00e9ctico con “mi” vida. Un ente ajeno a m\u00ed y que -valga la
\nparadoja- tiene vida propia por su cuenta. Pero, como digo en el t\u00edtulo de este
\nart\u00edculo, la muerte no es “la” sino que la muerte somos nosotros.
\nLos exigentes y angustiados existencialistas -que ya han quedado un poco
\nsobrepasados filos\u00f3ficamente- dijeron: somos para morir. Se ha escrito que desde
\nque se nace ya se es bastante viejo como para morir en cualquier momento. La
\nmuerte la llevamos dentro. Estamos desde el principio embarazados de ella. La
\nmuerte es nuestra criatura primog\u00e9nita. M\u00e1s a\u00fan: somos pura capacidad de
\nmuerte. Esta potencia de morir la vamos convirtiendo, paulatinamente (\u00bfo
\naceleradamente?) en acto. Es nuestro progresivo envejecimiento.
\nDe modo que el microbio que atenta, o el trailer que nos abre la cabeza, o el arma
\nque nos atraviese los h\u00edgados, no son m\u00e1s que los detonadores que hacen
\nexplotar la muerte que llevamos en nuestras propias entra\u00f1as, que somos nosotros
\nmismos. Estas cosas nos “provocan” nuestra muerte; no “son” la muerte. De nada
\nservir\u00eda acuchillar a un “\u00e1ngel inmortal”. La muerte no est\u00e1, pues, en la hoja de
\nacero sino en la vida palpitante que esta navaja desgarra.
\nYo soy mi hermano m\u00e1s pr\u00f3ximo de m\u00ed mismo. Y sin embargo no por ello me
\nconozco o comprendo m\u00e1s. Yo soy a la vez mi muerte. No por ello la entiendo m\u00e1s
\ntampoco. Pero s\u00ed que por eso la amo y espero mi total realizaci\u00f3n que se dar\u00e1
\ncuando se desvele del todo en m\u00ed. Por eso puedo llamarla con ternura -y hasta
\ngozo- “mi hermana muerte”, pues ella es yo mismo.
\nAlfredo Rubio de Castarlenas\u00a0
\nM\u00e9dico.
\nJunio 1983 <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
LA MUERTE NO ES (LA) SINO (NOS) Desde peque\u00f1os pensamos -nos han hecho pensar- que la muerte es algo extr\u00ednseco. Algo que alg\u00fan d\u00eda nos adviene y nos “asesina”. Algo que est\u00e1 simbolizado por un macabro esqueleto andante que empu\u00f1a, aleve, una larga guada\u00f1a. Ya sabemos que esta representaci\u00f3n es s\u00f3lo una alegor\u00eda: Que la<\/p>\n