Dime como te mueres.<\/p>\n
Zarina Moderador\u00a0 Enviando en: viernes, 27 de junio, 2003 – 03:12 pm<\/p>\n
Cambiar la muerte es cambiar la vida
\nEdgar Morin<\/p>\n
O, como dec\u00eda Heidegger, el hombre es un ser-para-la-muerte\u00bb, y Unamuno que el hombre es el \u00fanico animal que entierra a sus muertos o el \u00abmorir, dormir, tal vez so\u00f1ar\u00bb de Hamlet o que la muerte, lo m\u00e1s natural del hombre, dice el mismo Edgar Morin, es tambi\u00e9n lo m\u00e1s imbuido de s\u00edmbolos, de discursos, es decir, lo m\u00e1s cultural, junto con la reproducci\u00f3n y la alimentaci\u00f3n. Y \u00d3scar de Le\u00f3n: \u00abAhora nadie se muere de amor\u00bb.<\/p>\n
La muerte es un fen\u00f3meno definitorio del que el hombre no se repondr\u00e1 nunca, con sus aparatos ceremoniales o sus catedrales intelectuales para recubrirla, como las ostras con perlas un cuerpo extra\u00f1o.<\/p>\n
La muerte es inconcebible, el m\u00e1ximo disparate y tambi\u00e9n la m\u00e1xima sensatez, si se la compara con el disparate todav\u00eda mayor de la inmortalidad. Por eso nacimos con la muerte a cuestas. La representaci\u00f3n de la muerte transcurre por cada espacio del tejido social y le da forma y sentido.<\/p>\n
No se trata de volver al viejo universo espa\u00f1ol que determinaba otrora entre nosotros, sus herederos, un duelo perpetuo y solemne, en que la muerte era el espect\u00e1culo por excelencia y los lutos se superpon\u00edan unos a otros como capas arqueol\u00f3gicas. Ven\u00eda \u00abel hombre de las sillas negras\u00bb , se sustitu\u00edan las cortinas de colores por colgaduras negras y el retrato del finado se atravesaba con una banda negra. Ese patetismo cat\u00f3lico, en su versi\u00f3n espa\u00f1ola, no nos dejaba vivir porque convert\u00eda la vida entera en prefacio de la muerte, umbral de la \u00abVerdadera Vida\u00bb. Se viv\u00eda en la muerte, para la muerte, como Heidegger, porque nadie hab\u00eda descubierto la liberaci\u00f3n que encontr\u00f3 aquel cantante de protesta alem\u00e1n oriental ?de cuando hab\u00eda una Alemania que era oriental y hasta democr\u00e1tica seg\u00fan parece?, que dijo: \u00abYo creo en la vida antes de la muerte\u00bb.<\/p>\n
Nuestro proyecto es otro: el respeto por los muertos implica el respeto por los vivos, que morir no sea una contingencia miserable de atracador drogado, ni un arreglo de oscuras cuentas, ni en una autopista sin elementales normas de seguridad o a manos de un polic\u00eda sic\u00f3pata. Que si nos toca morir en violencia, que al menos se nos permita la alternativa del h\u00e9roe, para merecer los h\u00e9roes, o que si vamos a morir en paz, que se nos permita la muerte del sabio y del digno, para merecer a los sabios y a los dignos.<\/p>\n
Ya que no podemos evitarla, porque finalmente forma parte de la vida, que tengamos alternativas mejores que la muerte cl\u00ednica o el asesinato sin relieve en el pa\u00eds que nos han hecho un pu\u00f1ado de audaces sin escr\u00fapulos, asesorados por pragm\u00e1ticos ineficaces.<\/p>\n
Es un proyecto por el que vale la pena morir<\/p>\n
Zarina Moderador Enviando en: viernes, 27 de junio, 2003 – 03:18 pm<\/p>\n
Canto a los hijos en marcha<\/p>\n
Madre, si me matan,
\nque no venga el hombre de las sillas negras;
\nque no vengan todos a pasar la noche
\nrumiando pesares, mientras t\u00fa me lloras;
\nque no est\u00e9 la sala con los cuatro cirios
\ny yo en una urna, mirando hacia arriba;
\nque no est\u00e9n las mesas llenas de remedios,
\nque no est\u00e9 el pa\u00f1uelo cubri\u00e9ndome el rostro,
\nque no venga el mozo con la tarjetera,
\nni cuelguen las flores de los candelabros
\nni est\u00e9n mis hermanas llorando en la sala,
\nni est\u00e9s t\u00fa sentada, con tu ropa nueva.
\nMadre, si me matan,
\nque no venga el hombre de las sillas negras.<\/p>\n
Ll\u00e9name la casa de hombres y mujeres
\nque cuenten el \u00faltimo amor de su vida;
\nque ardan en la sala flores impetuosas,
\nque en dos grandes copas quemen melaleuca,
\nque toquen violines el sue\u00f1o de Schumann;
\nlos frascos rebosen de vino y perfumes;
\nque me miren todos, que se digan todos
\nque tengo una cara de soldado muerto.<\/p>\n
Ll\u00e9name la casa de flores regadas, como en una selva.
\nD\u00e9jame en tu cuarto, cerca de tu cama;
\ncon mis cuatro hermanas, hagamos consejo;
\ntenme de la mano, tenme de los labios,
\ncomo aquella noche de mi padre muerto,
\ny al cabo, dormidos iremos quedando,
\nuno con su muerte y otros con su sue\u00f1o.<\/p>\n
Madre, si me matan,
\nque no venga el coche para los entierros,
\ncon sus dos caballos gordos y pesados,
\ncomo de levita, como del Gobierno.
\nQue si traen caballos, traigan dos potrillos
\nfinos de cabeza, delgados de remos,
\nque vayan saltando con claros relinchos,
\ncomo si apostaran cu\u00e1l llega primero.
\nQue parezca, madre,
\nque voy a salirme de la caja negra
\ny a saltar al lomo del mejor caballo
\ny a volverme al fuego.
\nMadre, si me matan,
\nque no venga el coche para los entierros.<\/p>\n
Madre, si me matan,
\ny muero en los bosques o en mitad del llano,
\npide a los soldados que te den tu muerto;
\nque los labradores y las labradoras
\ny t\u00fa y mis hermanas, derramando flores,
\nhasta un pueblo manso se lleven mi cuerpo;
\nque con unos juncos hagan angarillas,
\nque pongan mastranto y hojas y cayenas
\ny que as\u00ed me lleven hasta un cementerio
\ncon cerca de alambres y de enredaderas.
\nY cuando pasen los a\u00f1os,
\ntr\u00e1eme a mi pedazo, junto al padre muerto
\ny all\u00ed, que me pongan donde a ti te pongan,
\nen tu misma fosa y a tu lado izquierdo.
\nMadre, si me matan,
\npide a los soldados que te den tu muerto.<\/p>\n
Madre, si me matan, no me entierres todo,
\nde la herida abierta s\u00e1came una gota,
\nde la honda melena s\u00e1came una trenza;
\ncuando tengas fr\u00edo, qu\u00e9mate en mi brasa.
\nCuando no respires, suelta mi tormenta.
\nMadre, si me matan, no me entierres todo.<\/p>\n
Madre, si me matan,
\n\u00e1breme la herida, ci\u00e9rrame los ojos
\ny tr\u00e1eme un pobre hombre de alg\u00fan pobre pueblo
\ny esa pobre mano por la que me matan,
\np\u00f3nmela en la herida por la que me muero.<\/p>\n
Llora en un pa\u00f1uelo que no tenga encajes;
\nponme tu pa\u00f1uelo
\nbajo la cabeza, triste todav\u00eda
\npor la despedida del \u00faltimo sue\u00f1o,
\nbajo la cabeza como casa sola,
\ndensa de un perfume de inquilino muerto.
\nSi vienen mujeres, diles, sin sollozos
\n?\u00a1Si hablara, qu\u00e9 lindas cosas te dir\u00eda!
\n\u00c1breme la herida, ci\u00e9rrame los ojos…
\nY una palabra: JUSTICIA
\nescriban sobre la tumba.<\/p>\n
Y un domingo, con sol afuera,
\nvenga la Madre y las Hermanas
\ny sonr\u00edan a la hermosa tumba
\ncon nardos, violetas y helechos de agua
\ny hombres y mujeres del pueblo cercano
\nque digan mi nombre como de su casa
\ny alcen a los cielos canto de victoria,
\nMadre, si me matan.<\/p>\n
Autor: Andr\u00e9s Eloy Blanco.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Dime como te mueres. Zarina Moderador\u00a0 Enviando en: viernes, 27 de junio, 2003 – 03:12 pm Cambiar la muerte es cambiar la vida Edgar Morin O, como dec\u00eda Heidegger, el hombre es un ser-para-la-muerte\u00bb, y Unamuno que el hombre es el \u00fanico animal que entierra a sus muertos o el \u00abmorir, dormir, tal vez so\u00f1ar\u00bb<\/p>\n