Gibr\u00e1n Khalil Gibr\u00e1n
\nEL PROFETA
\n(1923)<\/p>\n
El Profeta<\/p>\n
Almustaf\u00e1, el elegido y bienamado, el que era un amanecer en su propio d\u00eda, hab\u00eda esperado doce a\u00f1os en la ciudad de orfalese la vuelta del barco que deb\u00eda devolverlo a su isla natal.
\nA los doce a\u00f1os, en el s\u00e9ptimo d\u00eda de Yeleol, el mes de las cosechas, subi\u00f3 a la colina, m\u00e1s all\u00e1 de los muros de la ciudad, y contempl\u00f3 \u00e9l mar. Y vio su barco llegando con la bruma.
\nSe abrieron, entonces, de par en par las puertas de su coraz\u00f3n y su alegr\u00eda vol\u00f3 sobre el oc\u00e9ano. Cerr\u00f3 los ojos y or\u00f3 en los silencios de su alma.
\nSin embargo, al descender de la colina, cay\u00f3 sobre \u00e9l una profunda tristeza, y pens\u00f3 as\u00ed, en su coraz\u00f3n. \u00bfC\u00f3mo podr\u00eda partir en paz y sin pena? No; no abandonar\u00e9 esta ciudad sin una herida en el alma.
\nLargos fueron los d\u00edas de dolor que pas\u00e9 entre sus muros y largas fueron las noches de soledad y, \u00bfqui\u00e9n puede separarse sin pena de su soledad y su dolor?
\nDemasiados fragmentos de mi esp\u00edritu he esparcido por estas calles y son muchos los hijos de mi anhelo que marchan desnudos entre las colinas. No puedo abandonarlos sin aflicci\u00f3n y sin pena.
\nNo es una t\u00fanica la que me quito hoy, sino mi propia piel, que desgarro con mis propias manos.
\nY no es un pensamiento el que dejo, sino un coraz\u00f3n, endulzado por el hambre y la sed.
\nPero, no puedo detenerme m\u00e1s.
\nEl mar, que llama todas las cosas a su seno, me llama y debo embarcarme.
\nPorque el quedarse, aunque las horas ardan en la noche, es congelarse y cristalizarse y ser ce\u00f1ido por un molde. Desear\u00eda llevar conmigo todo lo de aqu\u00ed, pero, \u00bfc\u00f3mo lo har\u00e9?
\nUna voz no puede llevarse la lengua y los labios que le dieron alas. Sola debe buscar el \u00e9ter.
\nY sola, sin su nido, volar\u00e1 el \u00e1guila cruzando el sol. Entonces, cuando lleg\u00f3 al pie de la colina, mir\u00f3 al mar otra vez y vio a su barco acerc\u00e1ndose al puerto y, sobre la proa, los marineros, los hombres de su propia tierra.
\nY su alma los llam\u00f3, diciendo:
\nHijos de mi anciana madre, jinetes de las mareas; \u00a1cu\u00e1ntas veces hab\u00e9is surcado mis sue\u00f1os! Y ahora lleg\u00e1is en mi vigilia, que es mi sue\u00f1o m\u00e1s profundo.
\nEstoy listo a partir y mis ansias, con las velas desplegadas,, esperan el viento.
\nRespirar\u00e9 otra vez m\u00e1s este aire calmo, contemplar\u00e9 otra vez tan s\u00f3lo hacia atr\u00e1s, amorosamente.
\nY luego estar\u00e9 con vosotros, marino entre marinos. Y t\u00fa, inmenso mar, madre sin sue\u00f1o.
\nT\u00fa que eres la paz y la libertad para el r\u00edo y el arroyo. Permite un rodeo m\u00e1s a esta corriente, un murmullo m\u00e1s a esta ca\u00f1ada.
\nY luego ir\u00e9 hacia ti, como gota sin l\u00edmites a un oc\u00e9ano sin l\u00edmites.<\/p>\n
Y, caminando, vio a lo lejos c\u00f3mo hombres abandonaban sus campos y sus vi\u00f1as y se encaminaban apresuradamente hacia las puertas de la ciudad.
\nY oy\u00f3 sus voces llamando su nombre y gritando de lugar a lugar, cont\u00e1ndose el uno al otro de la llegada de su barco. Y se dijo a s\u00ed mismo:
\n\u00bfSer\u00e1 el d\u00eda de la partida el d\u00eda del encuentro? \u00bfY ser\u00e1 mi crep\u00fasculo, realmente, mi amanecer?
\n\u00bfY, qu\u00e9 dar\u00e9 a aquel que dej\u00f3 su arado en la mitad del surco, o a aquel que ha detenido la rueda de su lagar?
\n\u00bfSe convertir\u00e1 mi coraz\u00f3n en un \u00e1rbol cargado de frutos
\nque yo recoja para entreg\u00e1rselos?
\n\u00bfFluir\u00e1n mis deseos como una fuente para llenar sus copas?
\n\u00bfSer\u00e1 un arpa bajo los dedos del Poderoso o una flauta a trav\u00e9s de la cual pase su aliento?
\nBuscador de silencios soy \u00bfqu\u00e9 tesoros he hallado en ellos que pueda ofrecer confiadamente?
\nSi es este mi d\u00eda de cosecha \u00bfen qu\u00e9 campos sembr\u00e9 la semilla y en qu\u00e9 estaciones, sin memoria?
\nSi esta es, en verdad, la hora en que levante mi l\u00e1mpara, no es mi llama la que arder\u00e1 en ella.
\nOscura y vac\u00eda levantar\u00e9 mi l\u00e1mpara.
\nY el guardi\u00e1n de la noche la llenar\u00e1 de aceite y la encender\u00e1.
\nEn palabras dec\u00eda estas cosas. Pero mucho quedaba sin decir en su coraz\u00f3n. Porque \u00e9l no pod\u00eda expresar, su m\u00e1s profundo secreto.
\nY, cuando entr\u00f3 en la ciudad, toda la gente vino a \u00e9l, llam\u00e1ndolo a voces.
\nY los viejos se adelantaron y dijeron:
\nNo nos dejes.
\nHas sido un mediod\u00eda en nuestros crep\u00fasculo y tu juventud nos ha dado motivos para so\u00f1ar.
\nNo eres un extra\u00f1o entre nosotros; no eres un hu\u00e9sped, sino nuestro hijo bienamado.
\nQue no sufran a\u00fan nuestros ojos el hambre de su rostro. <\/p>\n
Y los sacerdotes y las sacerdotisas le dijeron:
\nNo dejes que las olas del mar nos separen ahora, ni que los a\u00f1os que has pasado aqu\u00ed se conviertan en un recuerdo. Has caminado como un esp\u00edritu entre nosotros y tu sombra ha sido una luz sobre nuestros rostros.
\nTe hemos amado mucho. Nuestro amor no tuvo palabras y con velos ha estado cubierto.
\nPero ahora clama en alta voz por ti y ante ti se descubre. Siempre ha sido verdad que \u00e9l amor no conoce su hondura hasta la hora de la separaci\u00f3n.
\nY vinieron otros tambi\u00e9n a suplicarle. Pero \u00e9l no les respondi\u00f3. Inclin\u00f3 la cabeza y aquellos que estaban a su lado vieron c\u00f3mo las l\u00e1grimas ca\u00edan sobre su pecho.
\nEl y la gente se dirigieron, entonces, hacia la gran plaza ante el templo.<\/p>\n
Y sali\u00f3 del santuario una mujer llamada Almitra. Era una profetisa.
\nY \u00e9l la mir\u00f3 con enorme ternura, porque fue la primera que lo busc\u00f3 y crey\u00f3 en \u00e9l cuando tan s\u00f3lo hab\u00eda estado un d\u00eda en la ciudad.
\nY ella lo salud\u00f3, diciendo:
\nProfeta de Dios, buscador de lo supremo; largamente has escudri\u00f1ado las distancias buscando tu barco.
\nY ahora tu barco ha llegado y debes irte.
\nProfundo es tu anhelo por la tierra de tus recuerdos y por el lugar de tus mayores deseos y nuestro amor no te atar\u00e1, ni nuestras necesidades detendr\u00e1n tu paso.
\nPero s\u00ed te pedimos que antes de que nos dejes, nos hables y nos des tu verdad.
\nY nosotros la daremos a nuestros hijos y a los hijos de nuestros hijos, y as\u00ed no perecer\u00e1.
\nEn tu soledad has velado durante nuestros d\u00edas y en tu vigilia has sido el llanto y la risa de nuestro sue\u00f1o. Desc\u00fabrenos ahora ante nosotros mismos y dinos todo lo que existe entre el nacimiento y la muerte, como te ha sido mostrado.
\nY \u00e9l respondi\u00f3:
\nPueblo de Orfalese \u00bfde qu\u00e9 puedo yo hablar sino de lo que a\u00fan ahora se agita en vuestras almas?<\/p>\n
El Amor<\/p>\n
Dijo Almitra: H\u00e1blanos del Amor.<\/p>\n
Y \u00e9l levant\u00f3 la cabeza, mir\u00f3 a la gente y una quietud descendi\u00f3 sobre todos. Entonces, dijo con gran voz:
\nCuando el amor os llame, seguidlo.
\nY cuando su camino sea duro y dif\u00edcil.
\nY cuando sus alas os envuelvan, entregaos. Aunque la espada entre ellas escondida os hiriera.
\nY cuando os hable, creed en \u00e9l. Aunque su voz destroce nuestros sue\u00f1os, tal c\u00f3mo el viento norte devasta los jardines. <\/p>\n
Porque, as\u00ed como el amor os corona, as\u00ed os crucifica.
\nAs\u00ed como os acrece, as\u00ed os poda.
\nAs\u00ed como asciende a lo m\u00e1s alto y acaricia vuestras m\u00e1s tiernas ramas, que se estremecen bajo el sol, as\u00ed descender\u00e1 hasta vuestras ra\u00edces y las sacudir\u00e1 en un abrazo con la tierra. <\/p>\n
Como trigo en gavillas \u00e9l os une a vosotros mismos.
\nOs desgarra para desnudaros.
\nOs cierne, para libraros de vuestras coberturas.
\nOs pulveriza hasta volveros blancos.
\nOs amasa, hasta que est\u00e9is flexibles y d\u00f3ciles.
\nY os asigna luego a su fuego sagrado, para que pod\u00e1is convertiros en sagrado pan para la fiesta sagrada de Dios. <\/p>\n
Todo esto har\u00e1 el amor en vosotros para que pod\u00e1is conocer los secretos de vuestro coraz\u00f3n y convertiros, por ese conocimiento, en un fragmento del coraz\u00f3n de la Vida.<\/p>\n
Pero si, en vuestro miedo, busc\u00e1reis solamente la paz y el placer del amor, entonces, es mejor que cubr\u00e1is vuestra desnudez y os alej\u00e9is de sus umbrales.
\nHacia un mundo sin primaveras donde reir\u00e9is, pero no con toda vuestra risa, y llorar\u00e9is, pero no con todas vuestras l\u00e1grimas.
\nEl amor no da nada m\u00e1s a s\u00ed mismo y no toma nada m\u00e1s que de s\u00ed mismo.
\nEl amor no posee ni es pose\u00eddo.
\nPorque el amor es suficiente para el amor.<\/p>\n
Cuando am\u00e9is no deb\u00e9is decir: “Dios est\u00e1 en mi coraz\u00f3n”, sino m\u00e1s bien: “Yo estoy en el coraz\u00f3n de.Dios.”
\nY pensad que no pod\u00e9is dirigir el curso del amor porque \u00e9l si os encuentra dignos, dirigir\u00e1 vuestro curso.<\/p>\n
El amor no tiene otro deseo que el de realizarse.
\nPero, si am\u00e1is y debe la necesidad tener deseos, que vuestros deseos sean \u00e9stos:
\nFundirse y ser como un arroyo que canta su melod\u00eda a la noche.
\nSaber del dolor de la demasiada ternura.
\nSer herido por nuestro propio conocimiento del amor. Y sangrar voluntaria y alegremente.
\nDespertarse al amanecer con un alado coraz\u00f3n y dar gracias por otro d\u00eda de amor.
\nDescansar al mediod\u00eda y meditar el \u00e9xtasis de amar. Volver al hogar con gratitud en el atardecer.
\nY dormir con una plegaria por el amado en el coraz\u00f3n y una canci\u00f3n de alabanza en los labios.<\/p>\n
El Matrimonio<\/p>\n
Entonces, Almitra habl\u00f3 otra vez: \u00bfQu\u00e9 nos dir\u00e9is sobre el Matrimonio, Maestro?<\/p>\n
Y \u00e9l respondi\u00f3, diciendo:<\/p>\n
Nacisteis juntos y juntos para siempre.
\nEstar\u00e9is juntos cuando las alas blancas de la muerte esparzan vuestros d\u00edas.
\nS\u00ed; estar\u00e9is juntos aun en la memoria silenciosa de Dios. Pero dejad que haya espacios en vuestra cercan\u00eda.
\nY dejad que los vientos del cielo dancen entre vosotros. Amaos el uno al otro, pero no hag\u00e1is del arnor una atadura.
\nQue sea, m\u00e1s bien, un mar movible entre las costas de vuestras almas.
\nLlenaos uno al otro vuestras copas, pero no beb\u00e1is de una sola copa.
\nDaos el uno al otro de vuestro pan, pero no com\u00e1is del mismo trozo.
\nCantad y bailad juntos y estad alegres, pero que cada uno de vosotros sea independiente.
\nLas cuerdas de un la\u00fad est\u00e1n solas, aunque tiemblen con la misma m\u00fasica.
\nDad vuestro coraz\u00f3n, pero no para que vuestro compa\u00f1ero lo tenga.
\nPorque s\u00f3lo la mano de la Vida puede contener los corazones.
\nY estad juntos, pero no demasiado juntos. Porque los pilares del templo est\u00e1n aparte.
\nY, ni el roble crece bajo la sombra del cipr\u00e9s ni el cipr\u00e9s bajo la del roble.<\/p>\n
Los ni\u00f1os<\/p>\n
Y una mujer que sosten\u00eda un ni\u00f1o contra su seno pidi\u00f3: H\u00e1blanos de los ni\u00f1os.<\/p>\n
Y \u00e9l dijo:<\/p>\n
Vuestros hijos no son hijos vuestros.
\nSon los hijos y las hijas de la Vida, deseosa de s\u00ed misma. Vienen a trav\u00e9s vuestro, pero no vienen de vosotros.
\nY, aunque est\u00e1n con vosotros, no os pertenecen.<\/p>\n
Pod\u00e9is darles vuestro amor, pero no vuestros pensamientos.
\nPorque ellos tienen sus propios pensamientos.
\nPod\u00e9is albergar sus cuerpos, pero no sus almas.
\nPorque sus almas habitan en la casa del ma\u00f1ana que vosotros no pod\u00e9is visitar, ni siquiera en sue\u00f1os.
\nPod\u00e9is esforzaros en ser como ellos, pero no busqu\u00e9is el hacerlos como vosotros.
\nPorque la vida no retrocede ni se entretiene con el ayer. Vosotros sois el arco desde el que vuestros hijos, como flechas vivientes, son impulsados hacia delante.
\nEl Arquero ve el blanco en la senda del infinito y os doblega con Su poder para que Su flecha vaya veloz y lejana. Dejad, alegremente, que la mano del Arquero os doblegue. Porque, as\u00ed como El ama la flecha que vuela, as\u00ed ama tambi\u00e9n el arco, que es estable.<\/p>\n
El dar<\/p>\n
Entonces, un hombre rico dijo: H\u00e1blanos del dar. <\/p>\n
Y \u00e9l contest\u00f3:<\/p>\n
Dais muy poca cosa cuando dais de lo que pose\u00e9is.
\nCuando dais algo de vosotros mismos es cuando realmente dais.
\n\u00bfQu\u00e9 son vuestras posesiones sino cosas que atesor\u00e1is por miedo a necesitarlas ma\u00f1ana?
\nY ma\u00f1ana, \u00bfqu\u00e9 traer\u00e1 el ma\u00f1ana al perro que, demasiado previsor, entierra huesos en la arena sin huellas mientras sigue a los peregrinos hacia la ciudad santa? \u00bfY qu\u00e9 es el miedo a la necesidad sino la necesidad misma?
\n\u00bfNo es, en realidad, el miedo a la sed, cuando el manantial est\u00e1 lleno, la sed inextinguible?<\/p>\n
Hay quienes dan poco de lo mucho que tienen y lo dan buscando el reconocimiento y su deseo oculto malogra sus regalos.
\nY hay quienes tienen poco y lo dan todo.
\nSon \u00e9stos los creyentes en la vida y en la magnificencia de la vida y su cofre nunca est\u00e1 vac\u00edo.<\/p>\n
Hay quienes dan con alegr\u00eda y esa alegr\u00eda es su premio.
\nY hay qui\u00e9nes dan con dolor y ese dolor es su bautismo.
\nY hay quienes dan y no saben del dolor de dar, ni buscan la alegr\u00eda de dar, ni dan conscientes de la virtud de dar.
\nDan como, en el hondo valle, da el mirto su fragancia al espacio.
\nA trav\u00e9s de las manos de los que como esos son, Dios habla y, desde el fondo de sus ojos, El sonr\u00ede sobre la tierra. <\/p>\n
Es bueno dar algo cuando ha sido pedido, pero es mejor dar sin demanda, comprendiendo.
\nY, para la mano abierta, la b\u00fasqueda de aquel que recibir\u00e1 es mayor goce que el dar mismo.
\n\u00bfY hay algo, acaso, que pod\u00e1is guardar? Todo lo que ten\u00e9is ser\u00e1 dado alg\u00fan d\u00eda.
\nDad, pues, ahora que la estaci\u00f3n de dar es vuestra y no de vuestros herederos.<\/p>\n
Dec\u00eds a menudo: “Dar\u00eda, pero s\u00f3lo al que lo mereciera.” Los \u00e1rboles en vuestro huerto no dicen as\u00ed, ni lo dicen los reba\u00f1os en vuestra pradera.
\nEllos dan para vivir, ya que guardar es perecer.
\nTodo aquel que merece recibir sus d\u00edas y sus noches, merece, seguramente, de vosotros todo lo dem\u00e1s.
\nY aquel que mereci\u00f3 beber el oc\u00e9ano de la vida, merece llenar su copa en vuestro peque\u00f1o arroyo.
\n\u00bfY cu\u00e1l ser\u00e1 m\u00e9rito mayor que el de aquel que da el valor y la confianza -no la caridad- del recibir?
\n\u00bfY qui\u00e9nes sois vosotros para que los hombres os muestren su seno y os descubran su orgullo para que as\u00ed ve\u00e1is sus merecimientos desnudos y su orgullo sin confusi\u00f3n?
\nMirad primero si vosotros mismos merec\u00e9is dar y ser un instrumento del dar.
\nPorque, a la verdad, es la vida la que da a la vida, mientras que vosotros, que os cre\u00e9is dadores, no sois sino testigos.<\/p>\n
Y vosotros, los que recib\u00eds -y todos vosotros sois de ellos- no asum\u00e1is el peso de la gratitud, si no quer\u00e9is colocar un yugo sobre vosotros y sobre quien os da.
\nElev\u00e1os, m\u00e1s bien, con el dador en su dar como en unas alas.
\nPorque exagerar vuestra deuda es dudar de su generosidad, que tiene el libre coraz\u00f3n de la tierra como madre y a Dios como padre.<\/p>\n
El comer y el beber<\/p>\n
Entonces, un viejo que ten\u00eda una posada dijo: H\u00e1blanos del comer y del beber.<\/p>\n
Y \u00e9l respondi\u00f3:<\/p>\n
Ojal\u00e1 pudi\u00e9rais vivir de la fragancia de la tierra y, como planta del aire, ser alimentados por la luz.
\nPero, ya que deb\u00e9is matar para comer y robar al reci\u00e9n nacido la leche de su madre para apagar vuestra sed, haced de ello un acto de adoraci\u00f3n.
\nY haced que vuestra mesa sea un altar en el que lo puro y lo inocente, el buque y la pradera sean sacrificados a aquello que es m\u00e1s puro y a\u00fan inocente que el hombre.
\nCuando mat\u00e9is un animal, decidle en vuestro coraz\u00f3n: “El mismo poder que te sacrifica, me sacrifica tambi\u00e9n; yo ser\u00e9 tambi\u00e9n destruido.
\nLa misma ley que te entrega en mis manos me entregar\u00e1 a m\u00ed en manos m\u00e1s poderosas.
\nTu sangre y mi sangre no son otra cosa que la savia que alimenta el \u00e1rbol del cielo.”<\/p>\n
Y, cuando mord\u00e1is una manzana, decidle en vuestro coraz\u00f3n:
\n“Tus semillas vivir\u00e1n en mi cuerpo.
\nY los botones de tu ma\u00f1ana florecer\u00e1n en mi coraz\u00f3n. Y tu fragancia ser\u00e1 mi aliento.
\nY gozaremos juntos a trav\u00e9s de todas las estaciones.”
\nY, en el oto\u00f1o, cuando reun\u00e1is las uvas de vuestras vides para el lagar, decid en vuestro coraz\u00f3n:
\n“Yo soy tambi\u00e9n una vid y mi fruto ser\u00e1 llevado al lagar. Y, como vino nuevo ser\u00e1 guardado en vasos eternos.”
\nY, en el invierno, cuando sorb\u00e1is el vino, que haya en vuestro coraz\u00f3n un canto para cada copa.
\nY que haya en ese canto un recuerdo para los d\u00edas oto\u00f1ales y para la vid y para el lagar.<\/p>\n
El trabajo<\/p>\n
Entonces, dijo el labrador: H\u00e1blanos del trabajo. <\/p>\n
Y \u00e9l respondi\u00f3, diciendo:<\/p>\n
Trabaj\u00e1is para seguir el ritmo de la tierra y del alma de la tierra.<\/p>\n
Porque estar ocioso es convertirse en un extra\u00f1o en medio de las estaciones -y salirse de la procesi\u00f3n de la vida, que marcha en amistad y sumisi\u00f3n orgullosa hacia el infinito.<\/p>\n
Cuando trabaj\u00e1is, sois una flauta a trav\u00e9s de cuyo coraz\u00f3n el murmullo de las horas se convierte en m\u00fasica.
\n\u00bfCu\u00e1l de vosotros querr\u00e1 ser una ca\u00f1a silenciosa y muda cuando todo canta al un\u00edsono?<\/p>\n
Se os ha dicho siempre que el trabajo es una maldici\u00f3n y la labor una desgracia.
\nPero yo os digo que, cuando trabaj\u00e1is, realiz\u00e1is una parte del m\u00e1s lejano sue\u00f1o de la tierra, asignada a vosotros cuando ese sue\u00f1o fue nacido.
\nY, trabajando, est\u00e1is, en realidad, amando a la vida.
\nY amarla, a trav\u00e9s del trabajo, es estar muy cerca del m\u00e1s rec\u00f3ndito secreto de la vida.
\nPero si, en vuestro dolor, llam\u00e1is al nacer una aflicci\u00f3n y al soportar la carne una maldici\u00f3n escrita en vuestra frente, yo os responder\u00e9 que nada m\u00e1s que el sudor de vuestra frente lavar\u00e1 lo que est\u00e1 escrito.<\/p>\n
Se os ha dicho tambi\u00e9n que la vida es oscuridad y, en vuestra fatiga, os hac\u00e9is eco de la voz del fatigado.
\nY yo os digo que la vida es, en verdad, oscuridad cuando no hay un impulso.
\nY todo impulso es ciego cuando no hay conocimiento. Y todo saber es vano cuando no hay trabajo.
\nY todo trabajo es vac\u00edo cuando no hay amor.
\nY cuando trabaj\u00e1is con amor, os un\u00eds con vosotros mismos, y con los otros, y con Dios.
\n\u00bfY qu\u00e9 es trabajar con amor?
\nEs tejer la tela con hilos extra\u00eddos de vuestro coraz\u00f3n como si vuestro amado fuera a usar esa tela.
\nEs construir una casa con afecto, como si vuestro amado fuera a habitar en ella.
\nEs plantar semillas con ternura y cosechar con gozo, como si vuestro amado fuera a gozar del fruto.
\nEs infundir en todas las cosas que hac\u00e9is el -aliento de vuestro propio esp\u00edritu.
\nY saber que todos los muertos benditos se hallan ante vosotros observando.<\/p>\n
He o\u00eddo a menudo decir, como si fuera en sue\u00f1os: “El que trabaja en m\u00e1rmol y encuentra la forma de su propia alma en la piedra es m\u00e1s noble que el que labra la tierra.”
\n“Aquel que se apodera del arco iris para colocarlo en una tela transformada en la imagen de un hombre es m\u00e1s que el que hace las sandalias para nuestros pies.”
\nPero, yo digo, no en sue\u00f1os, sino en la vigilia del mediod\u00eda, que el viento no habla m\u00e1s dulcemente a los robles gigantes que a la menor de las hojas de la hierba.
\nY solamente es grande el que cambia la voz del viento en una canci\u00f3n, hecha m\u00e1s dulce por-u propio amor.
\nEl trabajo es el amor hecho visible.
\nY si no pod\u00e9is trabajar con amor, sino solamente con disgusto, es mejor que dej\u00e9is vuestra tarea y os sent\u00e9is a la puerta del templo y recib\u00e1is limosna de los que trabajan gozosamente.
\nPorque, si horne\u00e1is el pan con indiferencia est\u00e1is horneando un pan amargo que no calma m\u00e1s que a medias el hambre del hombre.
\nY si refunfu\u00f1\u00e1is al apretar las uvas, vuestro murmurar destila un veneno en el vino.
\nY si cant\u00e1is, aunque fuera como los \u00e1ngeles, y no am\u00e1is el cantar, est\u00e1is ensordeciendo los o\u00eddos de los hombres para las voces del d\u00eda y las voces de la noche.<\/p>\n
La Alegr\u00eda y el Dolor<\/p>\n
Entonces, dijo una mujer: H\u00e1blanos de la Alegr\u00eda y del Dolor.<\/p>\n
Y \u00e9l respondi\u00f3:<\/p>\n
Vuestra alegr\u00eda es vuestro dolor sin m\u00e1scara.
\nY la misma fuente de donde brota vuestra risa fue muchas veces llenada con vuestras l\u00e1grimas.
\nY \u00bfc\u00f3mo puede ser de otro modo?
\nMientras m\u00e1s profundo cave el dolor en vuestro coraz\u00f3n, m\u00e1s alegr\u00eda podr\u00e9is contener.
\n\u00bfNo es la copa que guarda vuestro vino la misma copa que estuvo fundi\u00e9ndose en el horno del alfarero?
\n\u00bfY’ no es el la\u00fad que apacigua vuestro esp\u00edritu la misma madera que fue tallada con cuchillos?
\nCuando est\u00e9is contentos, mirad en el fondo de vuestro coraz\u00f3n y encontrar\u00e9is que es solamente lo que,os produjo dolor, lo que os da alegr\u00eda.
\nCuando est\u00e9is tristes, mirad de nuevo en vuestro coraz\u00f3n y ver\u00e9is que est\u00e1is llorando, en verdad, por lo que fue vuestro deleite.<\/p>\n
Algunos de vosotros dec\u00eds: “La alegr\u00eda es superior al dolor” y otros: “No, el dolor es m\u00e1s grande.”
\nPero yo os digo que son inseparables.
\nVienen juntos y, cuando uno de ellos se sienta con vosotros a vuestra mesa, recordad que el otro est\u00e1 durmiendo en vuestro lecho.
\nEn verdad, est\u00e1is suspensos, como fiel de balanza, entre vuestra alegr\u00eda y vuestro dolor.
\nS\u00f3lo cuando vac\u00edos est\u00e1is quietos y equilibrados.
\nCuando el tesorero os levanta para pesar su oro y su plata, es necesario que vuestra alegr\u00eda o vuestro dolor suban o bajen. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Gibr\u00e1n Khalil Gibr\u00e1n EL PROFETA (1923) El Profeta Almustaf\u00e1, el elegido y bienamado, el que era un amanecer en su propio d\u00eda, hab\u00eda esperado doce a\u00f1os en la ciudad de orfalese la vuelta del barco que deb\u00eda devolverlo a su isla natal. A los doce a\u00f1os, en el s\u00e9ptimo d\u00eda de Yeleol, el mes de<\/p>\n